Espero o dia no qual não precise classificar nada.
Isto, amor.
Aquilo, medo.
Em que o vento frio da manhã sopre o sentir.
Eu, calado, apenas olhe o infinito.
E a poesia não fará mais sentido.
Nem o poeta.
3 comentários:
Anônimo
disse...
Sua poesia é de um canto boa. Boa a discussão insistente no fazer poético e outras coisas. Acho que você poderia diminuir as facilidades um pouco, fechá-la mais (a poesia). Não a deixe valer só por um lado. Deixe que haja vários.
3 comentários:
Sua poesia é de um canto boa.
Boa a discussão insistente no fazer poético e outras coisas. Acho que você poderia diminuir as facilidades um pouco, fechá-la mais (a poesia).
Não a deixe valer só por um lado. Deixe que haja vários.
Thiago Ponce de Moraes
Salve Deus.
vc é potente!!!
...e honesto...
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